Escríbale al autor

Sergio Camacho Linares
(Lima, 1980)

 

Es estudiante de economía en la Universidad de Lima donde fue editor de la revista de poesía Evohé; actualmente se encuentra en el comité editorial de la revista Fórnix. Diversos trabajos suyos han sido publicados en revistas nacionales y extranjeras. Tiene un poemario de reciente publicación Sótano.

 

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METRÓPOLIS

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- Nunca es demasiado sostén para el cuerpo.

Contemplaba las rayas de las uñas; siempre creí que me dirían algo articulando los dedos con las piedras, con el torrente de todo lo que queda inamovible al parpadear la palma de la mano.

Los cabellos ya superan en densidad al líquido extraño que rebalsa de gusto en mis orificios y en los espacios cercanos al tacto; es curioso deambular tan atónito en lo concentrado, en el punto perdido de un ciclo.
No hay reflejo más persistente que el propio.

Toda sensación vacía dentro del vigor inicial de los movimientos, al margen, el gemelo malogrado robando a hurtadillas la consistencia; tanta premura por el espacio no es elegante para un tumor favorecido.


- Siempre me ha parecido absurdo buscar un fin. ¿Y si me quedo aquí creciendo a la suerte de los órganos, observando el anhelado reflejo desde adentro, tomando formas primitivas, gozando al enredar los hilos, en fin, extasiándome en mi propia forma?

Todo llano en la gracia, en la segunda vez y primera oportunidad de elaborar más sórdidos paisajes; ahora que está próximo lo divino en toda su altura humana; y de nuevo la esencia misma sólo es un punto que está pronto a ser positivo.
Sólo exijo un poco más de oficio para mis actores.

No es poca cosa liberarse del torrente acuoso
de esa suerte de embudo primario que nos regocija la piel recién formada; merezco un momento de lucidez artificial, cuando desde lo lejos el llamado horario
captura y extirpa.

I

Comenzaba a creer que el espacio era un lugar estático dentro de mis propios movimientos; afuera es lo mismo, sino fuese por esta desdeñable vista, este vago sentimiento de profundidad del ambiente; yo sólo quiero mirar mi reflejo desde adentro.

Los muros se proyectan a lo largo, en el extremo opuesto de las sensaciones, y convergen reversos en el tibio cuidado de las cosas recién hechas.

Habitable, la briza urbana desnuda de huesos; todo llano en las sensaciones, en el latir reflejo de un hospedaje inmundo para tan poca cosa. Los reclamos, igual, vueltos células, ya no concentrados en la sustancia, sino esparcidos en el deambulante aire que seca mi cuerpo.

- Soy dueño del gusto imaginado
entre los dedos,
en la pequeña concentración de lo absoluto.

El volumen se extiende, como alguna gravedad inversa, hacia adentro y por los oídos caen algunas gotas de esa insípida sustancia que forma los sentidos. ¿Quién va a ser el culpable de tanta ironía vuelta hacia afuera?: Solo yo y mis dientes recién formados que ya acusan las texturas.

El alimento cíclico no encuentra mejor camino que mi boca; cada tres horas entra en el proceso vulgar que dilata la algazara del habiente, ese mismo que hace contrapeso con mi humanidad encebada.

La oscilante luz del día se vuelve extraña(yo acostumbrado a mirar hacia adentro) juego con el reflejo de algo que se me acerca cuando el lugar se asemeja al pasado, ¿qué objeción se le podría dar a ese algo que encasilla mis entrañas? Afuera se celebran las contracciones de en músculo que no conozco ni palpo. Los bordes nunca quedan del todo claros.

- No tengo el uso de las cosas
en la memoria;
espero el conocimiento par del lenguaje,
el fecundo brote del adiestramiento,
en la estancia de mis propios límites.

Esta desentendida niñez, se escurre de los ojos y a la vuelta es el trazo que olvidé en todas las cosas que he consentido; no quiero abreviaturas, no quiero oler los llamados a través de cristales.

- Quiero esperar junto a la puerta la muerte de mis mascotas;
reaccionar a los sentid
os.

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