DOCTOR

Doctor
estoy triste
porque la ausencia me desordena el alma

desgasto la pintura del techo
con mis pensamientos
mientras alimento una impotencia
de uñas y dedos
incluso.

No importa ya ningún ruido
de agua constante sobre la bañera
de lapicero mudo sobre el papel
nada es ni será desde hoy
sino tristeza

aquel extraño peso en la garganta
y el silencio en la boca del estómago
que causa Chopin con sus Noches
o Vallejo en sus huesos.

Ya ningún café mirando hacia el olvido
o parques con pájaros como tus párpados
sólo la mortuoria blancura de la hojas
y el mutismo de mis manos
sobre el escritorio
de impersonal presencia.

Doctor
hoy me cubre la tristeza