PESO (SALA)

Se ha partido del costado equivocado, del último espasmo que dejan las cosas, que solo están cuando se miran, incluso el volumen ajustaba los dos hemisferios que aprendimos a sustituir por la vista transversal que nos echan los objetos; por estar a centímetros y revolotear al reedor tuyo.

Y la bala que surca rasante el cieno, mientras se multiplican los maniquíes por la habitación y se desprende el origen reciproco entre tu fe y las venas. Todos mis poros evocan el deseo separado.

Yo he claudicado todas las veces.

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2

CALOR (CUARTO CENTRAL)

Hierven los sólidos tuétanos de la casa; las sábanas se han discurrido y he sentido más espaciada la música.

Se ha congelado el vago gusto de las cosas; en la ventana, el reflejo propio.

Los lacerados vestidos de la madre, trenzados al maniquí blanco de mitad de mañana. El techo y todas sus manos infladas en tu vientre, los golpes y el letargo. Todo el trabajo inútil dentro de las cabezas.

La cama se destiende al abrir la puerta, luego el hedor inicial; el techo queda algo borroso cuando se mira desde la emboscada de las sábanas.

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3

VOLUMEN (COMEDOR)

Hay que recordar que el bufón siempre nos dio la espalda, que busco el tránsito de tus movimientos y desfiló con el malogrado producto de tu vientre hasta llegar a la cúspide que creí haber reconocido en tus manos.

¿Acaso olvidamos las escalaras y la disposición del hogar?

Despertar expandiendo la mesa paterna hecha pedazos

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