Escondiéndose del gentío el buitre observa desde
el dintel de la parroquia
púrpuras nubes en lo alto del suelo
esta noche ocre como el gemido de un tren
se amalgama en los balaústres
los testigos falsos ríen
y
retirándose
dan la espalda al escenario
se apagan los reflectores
la luna se refleja como una moneda
insignificante en el bolsillo de su pecho/

en la ciudad,
se encienden las luces de las alcobas, la gente sale
de sus escondites y respira

. . . . . . . . . . . . . . . en la plaza,
la esperanza babea de la boca de un
gestante muerto
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