Billy Holliday canta con un vestido escotado

Con
un vestido escotado y lleno de lentejuelas,
dos senos asomándose tímidamente, como dos palomas,
una flor atravesando sus cabellos recién teñidos,
y un corazón que sólo sabe de tristezas infinitas,
así, exactamente así,
Billy Holliday canta
mientras todos la celebran y se divierten,
pero nadie sabe
que hay un blues
––el último––
acechando, como un cuchillo,
su garganta.

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De vez en cuando Monk se quita el sombrero

Para Cali

Nunca para hacer una reverencia
ni cuando hace demasiado calor
tampoco cuando lo aplauden
Monk se quita el sombrero
a menos que
una hermosa mujer
lo mire perpleja
al otro lado del piano
Monk la corteje
. . . . . . . la desnude
. . . . . . . . . y le haga el amor

Entonces
ella lo corona
y Monk
triunfante
vuelve a cabalgar
sobre las teclas

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Cuestión de monos

Martín, así lo dice
el Libro de Récords Guinness,
se llamó el primer mono
que llegó al espacio,
motivo por el cual
con gran celeridad Mr. Guinness
inscribió esta proeza,
curiosidad entre las curiosidades.
Pero hay una audaz monada
que Mr. Guinnes
ignora:
que Charlie Parker
fue el único mono
que pasó
una temporada en el infierno.

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Breve monólogo de Miles Davis frente a un espejo

Ah, viejo y testarudo animal
que diariamente sorprendo
aferrado a mis huesos

Ah, viejo y testarudo cuerpo
para ti
tengo tan sólo una canción

Y
el leve resplandor
de mi memoria
que tercamente te sostiene

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Contemplación

Miro el cuerpo de una muchacha mientras la madrugada
me envuelve en un abrazo de presagios.
Baste apenas este gesto sosegado sobre la piel suave
para aquietar el asalto imprevisto del deseo,
mudas campanas sobre el oleaje.
Me acerco ahora. La muchacha, desnuda, dormida,
tiene senos perfectos y alzados, pero en su rostro
adivino la melancolía y un indudable aire de ave.

Ahora sólo el silencio se acentúa.

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Danza

Atraviesas la noche en pálido corcel,
ebria y blanca como una página furtiva,
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .silenciosa.

Pero bruma es la música de tu corazón
que grita contra el sol babeante y rojizo,
atado al abismo de las aguas.

Oh, relucen tus párpados ahora:
son una pausa en la sombra,
altura incierta de ceniza.

Terrible armonía eres,
torre de humo que golpea y golpea mis orillas.

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Crepúsculo

Digamos que puede observarse
una inmensa bóveda de nubes alargadas
como amables damas manieristas
y un brochazo rojo, agonizante, va posándose
lentamente sobre el mar.

Los últimos bañistas se aprestan ya al regreso.

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Arte de soledad

I

Existir y cantar
de cerca conozco
este antiguo cansancio.

II

Mil zancudos
Se aferran a mi cuello,
felices moscas
zumban sobre mi abdomen.
¿Exigen comercio
con mi angustia
y mi desgano?

III

Bien,
tengo ahora
crecida la pelambre
y el ritmo podría ser,
por qué no, algo disoluto.

© Alonso Rabí do Carmo, 2004

Alonso Rabí Do Carmo (Lima, 1964) Realizó estudios de Derecho y Literatura en la Universidad Nacional Mayor de San Marcos. Ha publicado los poemarios Concierto en el subterráneo (1992), Quieto vaho sobre el espejo (1994) y En un purísimo ramaje de vacíos (2000). Actualmente labora en el diario El Comercio.